pianist


پیش از تو

کسی من را از صمیم انگشتانش دوست نداشت!..

اما حیف،

    حیف که رفتنت سکسکه گرفته

    و آهنگ این شعر را خراب می کند

    حیف که قطارها بلیط رزرو کرده اند برای بردن تو.


پیش از تو

           فاصله

                اندازه ی مبهمی بود بین دو دست.

اما   حالا    فاصله

               مرد خسته ایست که پیانویش را می گذارد در کوله پشتی اش

               و به تمام برادرهای جهان قول داده است

               که حتی در صندلی اتوبوس هم فرو نرود!..

اما   حالا   فاصله

              جانور تنهاییست که در جیب های پالتویم زندگی می کند

              و می جود تمام سیگارهایم را.

      حالا   فاصله

              اندازه ی واضحیست بین دو شهر

                                            که دیوانه وار از هم دور می شوند.


پس از تو

فاصله

      قطعه موسیقایی عجیبیست

                            که دیده می شود با چشم،

                            دست می گذارد روی گوشهایم،

                            جیغ می شوم،

                            پیانویی از دهانم بیرون می آید

                                                                 و

                                                                    همه من را با آهنگ تو اشتباه می گیرند.

                           

                               من

                               باغی هستم پنهان

                               که از صمیم انگشتانی روییده است.


                                                                                                        (خاطره باز)

  

پاندورا


در صندوقچه را باز کن!

خدایان برای زمین زدن ما هم پیمان شده اند.

مگر نه اینکه ما

اسطوره های سرکش تاریخ هر روزیم؟

از هومر بپرس،

چگونه است که ما

بی آنکه بفهمد

بی آنکه بدانیم

پشت به الهه های این تمدن جهانی

به سمت کرانه آن اقیانوس غائب

                                       فرار می کنیم؟!..

از هومر بپرس

چگونه در افسانه جدیدش

هیچکدام از قهرمانان پرواز نمی کنند؟!..

.

.

صندوقچه را باز کن!

این

    همان آخرین ودیعه ایست که خدایان

    شاید به اشتباه

                       برایمان یادگار گذاشته اند!

از نشانه های آسمانی سخن مگو!

اگرچه من هم پیمان زئوس نیستم

اما

   بارانی را ترجیح میدهم که تمام مزرعه ها را خیس کند.

ما را با چشم چپ جهان چه کار؟!

ما را تبار خونی گلها تا اینجا کشاند!

.

.

صندوقچه را باز کن!

یک آسمان به سقوط زمین مانده است!

من برای به پا خاستن

به آنچه که در دستان توست نیاز دارم.

.

.

صندوقچه را باز کن

و بیا کنار من بنشین

برای من یک فنجان چای بریز

برای خودت یک فنجان ابدیت.

کنارم بنشین

تا با روزنامه صبح بادبادک درست کنیم

و با روزنامه عصر خودمان را گرم.

سپس

         لای پنجره را باز کنم

         و نواخت موسیقی ممنوعه به گوشمان برسد.

من از سیاست های ناکارآمد حکومت وقت حرف بزنم

و تو از هولوکاست.

.

.

آخرین ودیعه را نشانمان بده!

در صندوقچه را باز کن پاندورا..

                                                                  (خاطره باز)

...

(خدا به همرات..)


سفر تورا به سلامت، مرا به من بسپار

                                                  مرا به لحظه بدرود خویشتن بسپار...

ويراني..

.

.

كاج باشي يا...

چه فرق،

           وقتي

                   مردي از شاخه ات خود را حلقآويز كرده باشد!

.

.

من

   احساس شاعري را دارم

                                 كه كلماتش خودكشي دسته جمعي كرده اند.

                                                        

                                                                             (خاطره باز)

شهر زیبا

(برای برادرم، که نزدیک است)


من

   نوستالژی های پاییزگونه را دوست تر دارم.

مثلاً

   برادر

        که در یک پاییز چمدانش به باد رفت

یا آن زن

        که در همان پاییز

                          با آخرین باران

" آن زن آمد

 آن زن با باران..."

- باران -

گوش کن:

            ...

               ...


من

   خود

       نوستالژی پاییزگونه ای هستم.

مثلاً اتاقم

           که در یک پاییز

                            با خاطره ها به شهر دیگری کوچ

یا آن مرد

          که در یک پاییز

                           با اولین باران

" آن مرد آمد

 آن مرد با باران..."

- باران -

گوش کن:

            ...

               ...


من

     به مساحت یک شهر نوستالژی دارم.

به مساحت همین شهر

که خیابان هایش گم شده اند از تو

و نامش

         هر چند زیبا

         اما، چه فایده

                     وقتی نامت را صدا نکرده ام در هیچ یک از کوچه هایش!

نامش

       هر چند...

       اما...

                    وقتی نامم را صدا نکرده ای از گلوی این شهر!

" صدا کن مرا

 صدای تو خوب است..."


من

    به نوستالژی پاییزهای موازی می اندیشم.

که در یکی از آنها

تو

  من

     و بارانی که شعرهایم را از نام زنی خیس کرده است

حوصله هایمان را

دست در دست شهر

- که در آن روز

                شهری ست زیباتر -

به سینما می بریم!

پاییزی که در آن

از پنجره سی و هفتم شهر

نگاه تو پا می شود

از زمینی که روزی

در منتهی الیه جغرافیایش

تنهایی را سکسکه کردی.

پاییزی که در آن

                  همه معمار،

محمدحسین معمار می شود!

علیرضا معمار می شود!

                            و  تو

                                  کتاب!

به جان "برق" چشمهایت

این شهر

          دم کرده از شعرهای نسروده تو

          و رسیده است به نقطه جوش من

          که عجیب پتانسیل فوران دارد.


من

   به اندازه نوستالژی های یک نسل

                                            دلتنگم.

چه فرق دارد؛

               یک ماه

               یک سال

               یا یک قرن

وقتی قرار است دور باشی از خانه،

                                          چه فرق

                                                   یک شهر

                                                   یا یک کهکشان.


چشم هایت را ببند!

.

.

.

حالا

    این شعر هم

                    نوستالژی می شود

و واژه هایش

               از دوری ات پیر

مادر یک واژه است

پدر یک واژه است

هاجر یک واژه...

شهر یک...

باران...

- باران -

گوش کن:

        "بارانی که بغض رها شده آسمان است

                                                      خود

                                                           بغضی نهفته دارد."

                                                                              

                                                                  (خاطره باز)

...


«برای برادرم؛ که خیلی دور، نزدیک است»


نه،

اینجا که نیستی

همه چیز آنقدرها هم که تو گفتی خوب نیست!

البته اگر

از این حس جاذبه ای که نیوتون شعرت

دوباره در من کشف کرد بگذریم!

یادت باشد

اینبار که بدون هم

به استوا رفتیم،

برایم تعریف کنی

که چطور از سیب سهراب به سیب نیوتون رسیدی!!

و اینکه آیا

آن بارانی که گفتی

پشت خانه آن زن،

همان باز بارانِ کودکی هایمان بود؟

با همان ترانه قشنگ؟

یا نه؟!

از آن ترانه های هیچکس نخوانده یِ هنوز در زیرزمینت؟!!

...

برای پدر که بدون تو

کوچه های شهر، بزرگراههای گمشده

چه فرق که حالا چند خیابان هاج و واج؟؟

یا برای مادر

که دیروز آسمان و

امروز ابریست برای تمام فصول.

یا من

که درد لعنتیِ کلیه هایم

به مغزم زده و

سنگ گیجه هایم را نمی توانم با هیچ سروده ای دفع!

برای ما

که بدون تو

سلول های فراموش شده ی خاطرات خاکستری هستیم،

و هیچ یادی

ما را به حافظه نخواهد آورد.

...

باور کن

نبودنت که نه،

بودنت

اتفاق قشنگی بود.

دست کم برای من

که پس از کوچ رخت خوابت،

آنقدر حجم خالی ام اتاق شد،

که می توانم تا ابد

برای هر خاطره یک رخت خواب پهن کنم!!

برای من

که حالا بعد از سیب نیوتون تو

از هشت کتابم سیب زمینی سقوط میکند

و زندگانی را باید با پوست آبپز کنم!!

برای من

که مدتی ست

شعرهایم آلزایمر گرفته اند

نبودنت قشنگ نیست...

...

برای برادرت

این جبر جغرافیا

که تو را به تاریخی ترین فاصله بینمان فرستاد،

اتفاق قشنگی نبود.

...

می بینی!

برای ما نه،

اما برای خودت

که رفته ای

تامثل برق شعر بگویی، شاید.

برای تو

که تا دیروز شاگرد بودی

و حالا شاعر!

پس یادت باشد

زودتر برگرد

تا دوباره

مثل هیچوقت

روبروی دریایی که شهرمان نداشت بنشینیم

و به سیگارهای شاعر فکر کنیم

و تا خودِ سیب زمینی

صبح بخوریم...

                                  (خاطره باز)

برای برادرم


برادر جان!

باور کن،

     باور کن،

           باور کن!

گاهی

        ماندن

                سخت تر از رفتن است...

ماه مهربان...


باز هم ماه مهر

    ماه من

    ماه خوب بچگی

                    ماه عشق

                    ماه هفت سالگی.

                                                                                                             

باز هم تخته و گچ و کلاس

باز هم کودکان ِ پشت میز

شادمان و بی حواس.                                                                                                                              

باز هم در مسیر

دوساله های قلدر و گرفت و گیر.


دوباره ناظم و صدای زنگ

      روبروی خیل بچه های صف به صف

      باز هم مدیر،

                    خشک و سرد،

                                 لیک مهربان

                                 با کت قشنگ.

 

دوباره کوچه ها

مزه عجیب آلوچه ها.

 

دوباره دوره گردِ پیرِ سالهای پیش

و چرخ دستی ِ قراضه اش،

                       بدون هیچ کم وَ بیش.

 

     

دوباره فارسی،

           علوم،

         حساب،

دوباره دفتر چهل برگ خط کشی شده

              دوباره نام- نام خانوادگی-

                 به روی جلد هر کتاب.

 

باز صبح زود

      باز هم کلاس سرد

      باز رد ترکه روی هر دو دست

                            رد پای درد.

 

باز هم معلمم

      بعدِ امتحان

      اشاره اش به کیست؟!

- اجازه ما ؟

- بله، بایست!

      لحظه ای سکوت،

                       -سپس-

                       صدای دست بچه ها،

                               دوباره بیست.

                                                          (خاطره باز)

اتاق پسر


درد پیش از تو شکل دیگری داشت،

مثلاً

      قلب پدر بزرگ بود

      یا پای مادربزرگ

      یا کلیه شعرهای من.

...

اما باور کنید

            من شاعر نیستم

و این

           یک شعر نیست

این

          یک تراوش دردناک است،

دردیست که تراوش می کند

از دیوارهای اتاق من

از تخت خواب من

                   که دریایی روی آن آتش گرفته.

سه شبانه روز

پشت خانه ما باران بارید

اما دردها پاک نشدند.

...

درد را از هر طرف بخوانی درد است،

مثل ما

          که از هر طرف نگاهت میکنیم درد می شوی،

یا مثل خودت

         که از هر طرف می آیی روی تخت بخوابی

                                                          زیر پای بهشت خالی می شود.

...

باور کنید

          من شاعر نیستم

باور کنید

         برادر من که شاعر است هم شعر نگفته،

تازه! او فقط در ساحل خزر قدم زده است

وگرنه

      مادرم

            اقیانوسی ست که استخوانش تیر می کشد.

...

درد قبل از تو دو حرف بیشتر نداشت

اما حالا

        حرف ها دارد برای گفتن.

                              و از پا نمی ایستد،

درست مثل تو

        که دست به کمر

                           در اتاق پسرت

                                     که لبه جهان شده است برایش،

                                                          قدم می زنی...

                                                                                             (خاطره باز)

مادرم...


مادرم از تخت خوشش نمی آید

ولی چند روزیست که چسبیده به آن

و فقط ناله میکند.

مادرم به همان بلایی دچار شده

که برای هیچکس آرزو نمیکرد.

من بغض می شوم

سکوت می خورم

اکسیژن در گلویم گیر میکند

و یک سیب

مرا به پارک می برد

شب را به پارک می برد

سایه ها را به پارک می برد..

مادرم

دریاییست که روی تخت خوابیده

و ساحل خانه را خیس کرده است.

بدون او

فلسفه ی بودنم می لنگد.

درد که میکشد

من غصه میخورم

برادرم غصه میخورد

پدرم صبر میکند

خواهرم چشمانش را می بندد

بهشت تعادلش را از دست میدهد

و خانه

جهنمیست زیر پایمان.

حرف نمیزند

لبخند میزند

ولی تا این تخت هست

خیالم تخت نمیشود.

به جان همین درخت بید

به جان نفسهای گرمتان

به جان خودم

من شعر نمی نویسم

فقط خواستم بدانید

به ماه و باغبان پارک سرکوچه مان سپرده ام

شما هم اگر دعا کنید

بدون شک

تخت

همین روزها

مادرم را رها خواهد کرد !

                                       (برادر)

حُفره


احساس پیری می کنم.

آنقدر پیر،

که این شعر را

بعد از مرگم سروده ام!

و آنقدر

دستهایم

بیرون مانده اند از من،

که دیگر

هیچ گورکنی باور نمی کند

من یک تابوت هستم.

و چشم هایم

که نیامدند

بعد از تو

با من هیچ جا،

دارند در زُهدان آبی چشمان زنی

تخم ریزی می کنند

تا شاید

این مومیایی سرگردان

دست بردارد از این خواب معصوم

و بیدار شود

در طغیان یک گور،

و هر صبح

استخوان هایش را بشمارد

تا مبادا برادرش

دور انداخته باشد یکی از آنها را!

و دیگر نترسد از آینه

و از جانور پیری

که هر روز

می ایستد آنجا

-روبرویش-

با جهنمی زیر پیشانی

به جای دو چشم،

و حفره ای درون سینه

به جای قلب.

                                                                     (خاطره باز)

دیوونه کیه؟!..


دیوونه کیه؟
عاقل کیه؟
جونور کامل کیه؟
واسطه نیار، به عزتت خمارم
حوصله‌ی هیچ کسی رو ندارم
کفر نمی‌گم، سوال دارم
یک تریلی محال دارم
تازه داره حالیم می‌شه چی‌کاره‌ام
می‌چرخم و می‌چرخونم ٬ سیاره‌ام
تازه دیدم حرف حسابت منم
طلای نابت منم
تازه دیدم که دل دارم، بستمش
راه دیدم نرفته بود، رفتمش
جوونه‌ی نشکفته رو٬ رستمش
ویروس که بود حالیش نبود، هستمش

جواب زنده بودنم مرگ نبود؛ جون شما بود؟
مردن من مردن یک برگ نبود؛ تو رو به خدا بود؟

اون همه افسانه و افسون ولش؟
این دل پر خون ولش؟
دلهره‌ی گم کردن گدار مارون ولش؟
تماشای پرنده‌ها بالای کارون ولش؟
خیابونا، سوت زدنا، شِپ شِپ بارون ولش؟

دیوونه کیه؟
عاقل کیه؟
جونور کامل کیه؟

گفتی بیا زندگی خیلی زیباست؛ دویدم

چشم فرستادی برام تا ببینم؛ که دیدم

پرسیدم این آتش بازی تو آسمون معناش چیه؟
کنار این جوب روون معناش چیه؟
این همه راز، این همه رمز
این همه سر و اسرار معماست؟
آوردی حیرونم کنی که چی بشه؟ نه والله!
مات و پریشونم کنی که چی بشه؟ نه بالله!
پریشونت نبودم؟
من،
حیرونت نبودم؟

تازه داشتم می‌فهمیدم که فهم من چقدر کمه
اتم تو دنیای خودش حریف صد تا رستمه
گفتی ببند چشماتو وقت رفتنه
انجیر می‌خواد دنیا بیاد، آهن و فسفرش کمه!!

***

چشمای من آهن انجیر شدن!
حلقه‌ای از حلقه‌ی زنجیر شدن!..

عمو زنجیر باف زنجیرتو بنازم

چشم من و انجیرتو بنازم...

دیوونه کیه؟
عاقل کیه؟
جونور کامل کیه؟؟..

                                              (پناهی)

سیب سهراب


«برای برادرم؛ که خیلی دور، نزدیک است»


نه،

اینجا که نیستی

همه چیز آنقدرها هم که تو گفتی خوب نیست!

البته اگر

از این حس جاذبه ای که نیوتون شعرت

دوباره در من کشف کرد بگذریم!

یادت باشد

اینبار که بدون هم

به استوا رفتیم،

برایم تعریف کنی

که چطور از سیب سهراب به سیب نیوتون رسیدی!!

و اینکه آیا

آن بارانی که گفتی

پشت خانه آن زن،

همان باز بارانِ کودکی هایمان بود؟

با همان ترانه قشنگ؟

یا نه؟!

از آن ترانه های هیچکس نخوانده یِ هنوز در زیرزمینت؟!!

...

برای پدر که بدون تو

کوچه های شهر، بزرگراههای گمشده

چه فرق که حالا چند خیابان هاج و واج؟؟

یا برای مادر

که دیروز آسمان و

امروز ابریست برای تمام فصول.

یا من

که درد لعنتیِ کلیه هایم

به مغزم زده و

سنگ گیجه هایم را نمی توانم با هیچ سروده ای دفع!

برای ما

که بدون تو

سلول های فراموش شده ی خاطرات خاکستری هستیم،

و هیچ یادی

ما را به حافظه نخواهد آورد.

...

باور کن

نبودنت که نه،

بودنت

اتفاق قشنگی بود.

دست کم برای من

که پس از کوچ رخت خوابت،

آنقدر حجم خالی ام اتاق شد،

که می توانم تا ابد

برای هر خاطره یک رخت خواب پهن کنم!!

برای من

که حالا بعد از سیب نیوتون تو

از هشت کتابم سیب زمینی سقوط میکند

و زندگانی را باید با پوست آبپز کنم!!

برای من

که مدتی ست

شعرهایم آلزایمر گرفته اند

نبودنت قشنگ نیست...

...

برای برادرت

این جبر جغرافیا

که تو را به تاریخی ترین فاصله بینمان فرستاد،

اتفاق قشنگی نبود.

...

می بینی!

برای ما نه،

اما برای خودت

که رفته ای

تامثل برق شعر بگویی، شاید.

برای تو

که تا دیروز شاگرد بودی

و حالا شاعر!

پس یادت باشد

زودتر برگرد

تا دوباره

مثل هیچوقت

روبروی دریایی که شهرمان نداشت بنشینیم

و به سیگارهای شاعر فکر کنیم

و تا خودِ سیب زمینی

صبح بخوریم...

                                  (خاطره باز)

شهر وحشت


آه! ای گل تشنه!

من به آسمون رسیدم

من نقش خدا رو

روی دیوارا کشیدم

.

.

.

.

تا ریشه تو اسیر تو خاک

آوای منم می مونه غمناک.

...

 

کَتَبْتُ قِصّةَ شوقی وَ مَدْمَعی باکی:

                                                                             اَنا اِصْطَبَرْتُ قتیلاً وَ قاتلی شاکی!..

                                                                                                     (حافظ)

زخم


یک عمر

منتظر

که شانه هایم زخم شوند،

اما

حالا پیشانی ام زخم شده است!

میلاد

تقدیم به...


یاد این خاطره آتش زده بر جان و تنم؛

لحظه ای را که به شیرینیِ میلاد تنت شمع شدم

تا که گرمای نفسهای تو خاموش کند جان مرا.

.

.

.

.

حال خاموش شدم.


...


دردیست

دردیست..

دردیست...

.

.

.

.

خونت جوان بماندو

پایت پیر شود!

آخرین پست سال90 تقدیم به تمام آنهایی که هم خاطره ی من گشتند (باسپاس)...


« - نازلی!

بهار خنده زد و ارغوان شکفت.

در خانه،

زیر پنجره گل داد یاس پیر.

دست از گمان بدار!

با مرگِ نحس پنجه میفکن!

بودن به از نبود شدن، خاصه در بهار...»


پیامبر


ما

کاشفان کوچه های بن بستیم

حرف های خسته ای داریم...

.

.

.

.

این بار

پیامبری بفرست که تنها گوش کند!

شبنم بیداری


امشب به تو رو کردم

ای یار صدا مرده

تو؛ صبح دل آرایی

من؛ شام دل آزرده

...

امشب به تو رو کردم

ای خاطره جاری

تو؛ هق هق دریا وار

من؛ شبنم بیداری...

...


مارگاریتا،

مارگاریتا مارگاریتا مارگاریتا

.

.

.

.

مارگاریتا مارگاریتا

مارگاریتا،

.

.

.

مارگاریتا!

سوزن گرامافون

روی نام تو گیر کرده است...

...


نه...

از کفر من نترس!

.

.

.

من

به نمی دانم هایم ایمان دارم.

اقلیت


بی لشگریم، حوصله ی شرح قصه نیست

فرمانبریم، حوصله شرح قصه نیست

با پرچم سفید به پیکار می رویم

ما کمتریم، حوصله شرح قصه نیست

فریاد می زنند ببینید و بشنوید

کور و کریم، حوصله شرح قصه نیست

تکرار نقش کهنه خود در لباس نو 

بازیگریم، حوصله شرح قصه نیست

آیینه ها به دیدن هم خو گرفته اند

یکدیگریم، حوصله شرح قصه نیست

همچون انار، خون دل از خویش می خوریم

غم پروریم، حوصله شرح قصه نیست

آیا به راز گوشه چشم سیاه دوست 

پی می بریم؟ حوصله شرح قصه نیست...

                                                        (فاضل نظری)

...


آمدم بگویم ....

.

.

.

دهانم گرگ شد

صدایم را بلعید!

...


زمین را

که از پا نمی نشیند

تو بیدار کرده ای؟...

تئودور


گام معلق آنجلوپولوس


تئودور آنجلوپولوس کارگردان شهیر یونانی در گذشت.

به یاد خاطراتی چون: "ابدیت و یک روز" ، "دشت گریان" و "گام معلق لک لک"

- یک لحظه سکوت -


کور


شب و روزت همه بیدار

که آید شاید،

کور شد دیده بر این کوره رَهِ شایدها

شاید ای دل، که مسیحا نفست آمدو رفت

باختی هستی خود بر سر می آیدها...

                                                      (حسین پناهی)

آتش بازی 2


ایشان،

پریشان اند.

پریشان تر از من.

و در تب تو

از من بیشتر

افروخته.

سوخته تر.

ایشان؛

رگ ها،

مویرگ ها،

رشته ها،

سلول ها،

.

.

.

.

.

جانم آتش گرفت.

                                     (خاطره باز)

دبستانی ترین احساس



همکلاسی های من یادم کنید...



این پست تقدیم به تموم خاطره بازها

ادامه نوشته